tag:blogger.com,1999:blog-4248615847959115492024-02-19T04:34:59.639+00:00La columna etruscaBlog Literario
(Venezia Lesseps)Unknownnoreply@blogger.comBlogger21125tag:blogger.com,1999:blog-424861584795911549.post-90986498685681444022012-03-14T23:15:00.000+00:002012-03-14T23:16:39.580+00:00A vueltas con la pausa versalSi lo deseas, pudes dejar aquí tu comentarioUnknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-424861584795911549.post-8765817911776318812010-04-14T00:26:00.027+00:002012-03-15T19:41:45.149+00:00La nueva poesía de evasión<div style="TEXT-ALIGN: justify; PADDING-BOTTOM: 5px; WIDTH: 100%; FLOAT: left; PADDING-TOP: 5px"><div style="TEXT-ALIGN: justify; PADDING-BOTTOM: 5px; WIDTH: 47.5%; PADDING-RIGHT: 2%; FLOAT: left; PADDING-TOP: 25px"> "El escapismo por el escapismo se ha instaurado en la literatura "coctelera", un "vertidodetodo", un batir y un servir; a poder ser frío.<br /> Un sabor de los de escupir, pero...pero...pero...que no se escupe y se traga apretando bien los párpados, por los mismo que se ha hecho buena la frase de González de que "quien no está en la guerra, no estará en la paz". Un "no entiendo un pijo de lo que me dice este tío, pero voy a disimular". El tío es el de la barra, el barman, el "escritor camarero" o el "camarero escritor"; el "sorprendedor". ¡Sorpréndenos con algo, escritor! ¡Prepáreme un batido camarero! Pero no me dé la fórmula completa, por favor. No me diga que lo que me está sirviendo contiene un poco de su propia orina,... <br />Tengo que suponer y supongo que no todo el mundo que anda por internet son preancianos, por muy espíritu joven que enarbolen como patética bandera. Tengo que suponer que no todo el mundo son guacamayas o loros perdidos de su jaula social, descolgados de la vida, colgajos de carne humana de la que todavía respira e incluso habla y escribe postales de navidad. <br /> Las nuevas torres de marfil semejan habitáculos de Residencias Murideros, con ventana al jardín. Ahora bien: sus habitantes—vivos, todavía, e incluso si ya estuviera muertos, pero la ciencia forense no hubiera llegado a estudiar el fenómeno de ese nuevo pasito hacia delante—tienen todo el derecho a comportarse como se comportan. Y tienen todo el derecho a reconocerse entre sí y a buscar espacios comunes de encuentro de almas en cuerpo. Pero lo que no tienen derecho es a joder a los vivos. No: a eso no tienen derecho. <br /> No tienen derecho a "aparecérsete" y a obligarte a blafemar: <br> —¡Joder! ¡Otra vez este alma en pena! <br> No, queridos poetas. Escriban a la tierra, que muy </div><div style="TEXT-ALIGN: justify; PADDING-BOTTOM: 5px; WIDTH: 47.5%; PADDING-LEFT: 2%; FLOAT: left; PADDING-TOP: 25px">raro sería que llegaran a encontrar ni un solo palmo donde no pudieran depositar un folio con su poema es-crito, sin que tal palmo no fuera depositario del reci-piente inicial del alma vagabunda que espera su poema. <br> A la tierra, poetas, a la tierra. Que se pueda entrar en internet sin impregnarse de la desazón de estar entrando en un cementerio, en una Residencia Pudridero.<br> Parece ser que de lo que adolece la prosa (,,,"y también la poesía"...) actual es de un exceso de pretendido lirísmo, que a falta de entidad como tal se suple amontonando adjetivos calificativos. Esto implica que el escritor ya te está usurpando tu función de lector. Ya te está masticando lo que tú has de comer, ya te está llamado bello a un atardecer, usurpando el inalienable derecho a que tú lo puedas calificar como bello en función de la descriptiva que el escritor te haga del tal atardecer. Y también parece que los pretendidos aspirantes a escritores no sepan hacer un mínimo ejercicio de descriptiva sin adornarlo de juicios subjetivos.<br> Cuando se le pide a un pupilo que te decriba el porqué le gusta su casa, no te describe su casa: te cuenta el porqué se encuentra bien en su casa. Su casa es bonita porque tiene una mesa de castaño, sobre cuya superficie es una delicia partir el pan tierno. Y entonces, el lector, el "manuel", va y dice: "oiga, espere: dígame que su casa tiene una mesa de castaño y déjeme la libertad de poder imaginarme yo qué cosas buenas se pueden hacer sobre una superficie de una mesa de castaño, incluida, si es el caso, el poder follar al modo comúnmente llamado de "al canto de la mesa". <br> Total: que voy a volver a dejar de leer, con lo cual no estoy diciendo que me voy a comprar una mesa de castaño, porque, entre otras cosas, ya no tengo edad."<br><br /></div></div><br /><center><table><tr><td align="left"><br />Manuel<span style="font-size: 11px;"><br />http://letrasyalgomas.foroes.net/textos-literarios-cientificosperiodisticos-etc-f6/la-nueva-poesia-de-evasion-t9225.htm</span></td></tr></table></center>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-424861584795911549.post-85279463146441377772009-07-05T18:12:00.025+00:002012-03-15T01:43:46.898+00:00<div align="LEFT"><font size="5">POEMAS</font> </div><hr color="#5c5c5c"/><br /><center><span style="font-family:Arial;color:#aadd99;"><font size="4">La pasión vacía</font></span> <br /></center><br /><br><br><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEibLzwk9zok3vnTLvyUqFpiNriisFXjSKglQ5A7rsU7JicHcuOsM6H8fKBO32h3Nc0Ttr9odULwM9SWk7hSeZSbOMkPib941SdrROOTQvOaIdNd2S-9CpvoH80Hi6AiDltDqiaG2jta0yc2/s1600-h/denoche.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEibLzwk9zok3vnTLvyUqFpiNriisFXjSKglQ5A7rsU7JicHcuOsM6H8fKBO32h3Nc0Ttr9odULwM9SWk7hSeZSbOMkPib941SdrROOTQvOaIdNd2S-9CpvoH80Hi6AiDltDqiaG2jta0yc2/s320/denoche.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5355049395983730066" /></a><br /><center><table><tr><td align="left"><em><strong>El que fuera, en lo oscuro<br />de la melancolía<br />te aguarda, ese que aguarda<br />cabalgado el vacío asfaltado,<br /><br />el que viaja en la diáfana <br />bóveda acristalada <br />de esta noche contigo, <br />hirió tu corazón.<br /><br />Y tus heridas sangran<br />un dulce vino rojo<br />sobre las autopistas<br /><br />y tu dices, amor:<br />¿dónde vamos ahora <br />con la pasión vacía?</strong></em><br /><br /><br /><em><strong>Venezia Lesseps</strong></em><br /><br /></td></tr></table></center>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-424861584795911549.post-23527129190840595912009-07-05T12:29:00.008+00:002012-03-14T14:33:10.270+00:00Tiempo y orto de ayer<br><br><center><object height="266" width="320"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/FJL-oW4hTzE&color1=0xb1b1b1&color2=0xcfcfcf&hl=es&feature=player_embedded&fs=1"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowScriptAccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/FJL-oW4hTzE&color1=0xb1b1b1&color2=0xcfcfcf&hl=es&feature=player_embedded&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowfullscreen="true" allowscriptaccess="always" width="320" height="266"></embed></object><br /><table><tr><td align="left"><br /><br /><br /><em><strong>Hubo un tiempo de luz. En la bahía<br />de tu piel de cereza fueron olas<br />mis manos incesantes, banderolas<br />orlando en impaciencia el mediodía.<br /><br />A solas de los dos, fue tuya y mía<br />-ya en rubores el sol rolando a solas-<br />la trenza de mejillas y amapolas<br />con que se ungió el amor. Y amanecía.<br /><br />Tiempo y orto de ayer. Memoria y llama<br />hortelanos son hoy de la indulgencia<br />en el llanto de ser que oscuro clama<br /><br />por poblar tanta noche, tanta ausencia.<br />Sed de ti requiriendo a cielo abierto<br />copos de tu rumor por mi desierto.</strong></em><br /><br /><br /><strong><em>Felipe Fuentes García</em></strong><br /></td></tr></table></center>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-424861584795911549.post-86849496264578510802009-05-18T21:00:00.006+00:002012-03-14T14:33:44.525+00:00Releo serenamente el mar<br><br><center><iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.blogger.com/video.g?token=AD6v5dyrBXV_44FEzIMxd-hnObo4u9vUEPZ3C8VCDJKkUsVQnlHZc44izlieklfC8dL5SvxlukUhOh0_VQq5_3Bm2A' class='b-hbp-video b-uploaded' frameborder='0'></iframe><br /><br /><table><tr><td align="left"><br /><br /><em><strong>Releo serenamente el mar<br />que pasa página:<br />la tarde es un clamor incandescente<br />que espira contra mi<br />como un hálito<br />de la noche que llega.<br /> <br />Solos,<br />tu ausencia y yo y el efímero grito de la ola<br />que inquiere del paisaje una respuesta<br />que nunca llegará.<br />Si efímero es el grito que se muere<br />desarraigado entre el llanto y la espera,<br />inquietante es la espera<br />del grito que no grita,<br />y la palabra que nunca se pronuncia<br />porque terminarán viviendo de esa herida.<br /><br />Y el tiempo es un perfil anestesiado<br />que percibe mi voz<br />y se pregunta:<br />cómo callar entonces,<br />cómo no desandar ese camino<br />que me anuda al silencio.<br /><br />Venezia Lesseps</strong></em><br /><br /></td></tr></table></center>Unknownnoreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-424861584795911549.post-51526159136343913022009-04-23T21:56:00.005+00:002012-03-14T19:45:56.876+00:00Dedicatoria<center><table><tr><td align="left"> <em><strong>Dedicado a D.P.A...al otro lado<br /><br /><br />Brindis por la ola<br />felicidad! Por ti <br />gran ciervo blanco que te derramas<br />sobre los acantilados de la noche.<br />Por ti , celeste pájaro de la noche<br />-mitad ala de ángel-<br />que recorres <br />el anémico cielo nocturno<br />sobre el brillo acerado del mar.<br />Brindo por ti y por ti:<br />pequeño querube de las aguas <br />del cielo estrellado<br />que en esta noche<br />has herido mis manos y<br />despertado mi corazón hiperestésico.<br />Brindis por la ola felicidad<br />de esta noche estrellada <br />que me entrega al milagro<br />de la nocturnidad<br />y de la negritud.<br /><br />***<br /><br />Oh noche, desciende ya <br />de tu ebúrneo bajel <br />a estas aguas<br />y sumérgeme en la inmensidad<br />del azul.<br />Cómo será el después<br />cuando el índigo<br />sepulte para siempre mis manos,<br />Cómo será tan acerbo el recuerdo<br />cuando el mar sepulte mis manos<br />para siempre<br />tan lejos de las tuyas.<br />Como será triste el recuerdo<br />cuando los alargados brazos<br />de las algas enlacen mi cintura…<br />y en danza los delfines<br />florezcan sobre el mar.<br /><br />***<br /><br />Cómo será así el reencuentro<br />en el cielo estrellado, pequeño ángel<br />del cielo, corazón mío. <br /><br /><br />Venezia Lesseps <br /> <br /> </strong></em><br /></td></tr></table></center>Unknownnoreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-424861584795911549.post-48084994306850239012008-10-28T18:58:00.025+00:002012-03-14T18:41:13.336+00:00In memoriam<br><br><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEicwAu7d5om8AvKAP0yF_vctiarewUCWbTgWaXKuTPEsHEZoi1snmQw7nIVz_O2oeMMbt0K8RmUO12L6dLDkJe2DUaHcYtLDzQc3MBgg8l02wUpe-QQjPzrpfvzTKvCOFh9dynHCA1UaD35/s1600-h/prueba4.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5334295660208698402" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEicwAu7d5om8AvKAP0yF_vctiarewUCWbTgWaXKuTPEsHEZoi1snmQw7nIVz_O2oeMMbt0K8RmUO12L6dLDkJe2DUaHcYtLDzQc3MBgg8l02wUpe-QQjPzrpfvzTKvCOFh9dynHCA1UaD35/s320/prueba4.jpg" border="0" /></a><br /><center><table><tr><td align="left"><br /><div><strong><em>(A D.P.P. en ausencia)</em></strong><br /><br /><table><tr><td width="30"> </td><td><span style="font-family :Garamond; font-size: 12 px; font-color:#faebd7;"><em><font size="2">"La vida era una ausencia inagotable,<br />un laberinto de serpientes grises,<br />un pantano de rosas tenebrosas"<br /><br />J.E.Cirlot<br /><br />“Cuando fuiste mi fuerza, fui la fuerza.<br />Lamento fui<br />con lágrimas de sal en mis costuras<br />cuando fuiste mi pena”<br /><br />V. Lesseps</font></span></em></td></tr></table><br /><br /><strong><em>La muerte en el cristal de tu hermosura:<br />un presagio de cera que conmueve<br />creciendo ante mis ojos hasta siempre </em><br /><br />Buscaré entre los lirios del silencio<br />azulada tu voz.<br />Buscaré entre las luces<br />de la nube<br />que brillan a la altura de tu rostro:<br />¡Aquí estoy, me hago eterna<br />inquiriendo tu hermosura de árbol seco¡<br /><br /><em>Tu muerte es un cristal de crisantemos<br />que se quiebra en la luz de tu mirada,<br />un lamento de hielo la atraviesa</em><br /><br />Buscaré entre los campos y los signos<br />tu llama –estérilmente- que se oculta<br />en el fondo del ojo de los tiempos.<br />¡Allí estoy,<br />en el temblor del verde<br />a través de los valles y los valles!<br /><br /><em>Tu muerte es un calvario horizontal<br />que guarda tu hermosura:<br />la vertical del cielo te divide</em><br /><br />Buscaré por los siglos de los siglos<br />en el umbral de fuego de la noche<br />tu luz imperdurable<br />en el bosque, en el signo o en la runa<br />que anuncia tu presagio.<br /><br /><em>Tu muerte en el cristal de tu hermosura<br />es un óvalo de cera que conmueve<br />creciendo ante mis ojos hasta nunca</em><br /><br />La voz no quiebra<br />el cristal de desierto que traspasa tu boca:<br />-la flecha del destino-<br />¡Manda tu voz:<br />un grito que destierre<br />la sombra de tus ojos!<br /><br /><em>Tu muerte es un perfil anestesiado,<br />una bóveda de fúnebres cristales<br />en que se muere todo.</em><br /><br />Venezia Lesseps</strong></div><br /><br /></td></tr></table></center>Unknownnoreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-424861584795911549.post-21134751661667139912008-08-01T18:51:00.012+00:002012-05-22T22:46:33.399+00:00La casa vacía<br><br><center><OBJECT class=BLOG_video_class id=BLOG_video-a930801b5510446f height=266 width=320 contentId="a930801b5510446f"> </OBJECT><br /><table><tr><td align="left"><br /><em>Como se abraza un árbol a la vida <br />cuando, engolfado, el vendaval arrecia, <br />como el surco en barbecho permanece <br />aguardando a la siembra sin un fruto, <br />así tu sombra errante por la casa <br />reclama de las horas adormidas <br />el gozo del abrazo de los tuyos. <br /><br />Desierto en ti, con ademán de espera, <br />en un trasunto ciego de la sangre <br />remueves los objetos por el cuarto <br />-para que tengan vida- dices. Es <br />el oscuro rigor de la distancia, <br />el dolor que se encastra en las paredes <br />como el humo de un tiempo sin sentido. <br /><br />La tarde vela aún el robledal <br />y la luz (sólo un rastro) que se asoma <br />al telefono sordo, lentamente, <br />conduce a los postigos de la noche <br />con su mudez tan negra. <br />Y te desatas, <br />desnudo, entre la huera turbamulta <br />a tomar posesión de tus fantasmas.<br /><br /><br />Felipe Fuentes García</em><br /><br /></td></tr></table></center>Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-424861584795911549.post-11117887764956018452008-08-01T18:51:00.006+00:002008-12-03T21:47:23.458+00:00Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-424861584795911549.post-72159284433142123552008-07-02T23:24:00.009+00:002012-03-14T14:38:02.421+00:00Brumas de algodón<br><br><center><iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.blogger.com/video.g?token=AD6v5dx-tOr2OzYSsv4kwaxl1p1ae_DJ6uQus0lzM3MhZc4K1f5inrej7DZPdIH2ySYpshM2RxNe0kpl4KWhWbbPyg' class='b-hbp-video b-uploaded' frameborder='0'></iframe><br /><br /><em>Adrián Pérez Castillo</em><br /></center>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-424861584795911549.post-90454497990569161712008-07-02T00:42:00.055+00:002012-03-14T18:43:15.766+00:00La lluvia de la celebración<br><br><a href="http://img90.imageshack.us/img90/439/lloviendo4xg.gif"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://img90.imageshack.us/img90/439/lloviendo4xg.gif" border="0" /></a><center><table border="0"><tr><td align="left"><em><strong><br />Las hojas se reflejan en los ojos de los días de lluvia<br />como una danza de líquenes hambrientos.<br />No rozan el silencio de esa herida<br />del pájaro silvestre<br />ni esa viscosidad sobre los pantanales.<br /><br />Para los gozos,<br /><strong><em>(para la oferta de la celebración,<br />para el sediento día del cortejo)</em></strong><br />suenan en las corrientes los ecos de la fertilidad.<br /><br /><br />Pero en mis muros<br />duele el silencio<br />como en los años de las adversidades.<br /><br />V<br /><br />La tormenta ha dejado pequeñas oquedades<br />que brillan en la piedra,<br /><strong><em>(lucernas diminutas<br />para los días de los alumbramientos)</em></strong><br />un obsequio a la madre que entrega la piedad<br />de sus hijos nonatos...:<br />la guirnalda mas bella, los deseos del cuando,<br />y el roce minutísimo de la contrariedad.<br /><br />Para los días de esta celebración<br />pongo un altar con ramos de manos inmoladas.<br /><br /><br />VIII<br /><br />Han brotado los líquenes y el ocre<br />se apodera del pie de las estatuas.<br /><br /><br />Con esa indiferencia de los desheredados<br />marchan mis pasos por la diurnidad<br /><strong><em>-por las altas veredas de la misericordia-</em></strong><br />por el alto sendero de los olmos<br />que conduce a la ciénaga de la melancolía.<br /><br />Ya no será este año<br />el año de la luz<br />ni un tiempo para la felicidad.<br />Junto a los límites de esa mansedumbre<br />cruza la niebla más inoportuna<br /><br />II<br /><br />Oigo el tenue trabajo del rizoma<br />que taladra la tierra,<br />el anhelo disperso que sustenta<br />la querella de la germinación.<br /><strong><em>-La lucha temblorosa de la fragilidad-</em></strong><br />Sé que es la tierra,<br />un pecio soterrado<br />bajo un sediento mar de rascacielos.<br />La mineralidad más ambiciosa<br />en la liturgia de las solemnidades.<br /><br /><br />En ella busco en vano<br />el incierto presagio<br />de la inmortalidad.<br /><br />XI<br /><br /><strong><em>(Las pequeñas palomas no anidan en los sauces<br />ni en los cauces del viento<br />porque el tiempo es un halcón desesperado<br />en el que habita<br />la verticalidad más perdurable)</em></strong><br /><br />X<br /><br />Se hace inmortal el tiempo de la herida<br />de las vírgenes negras cuando buscan<br />a sus hijos perdidos,<br /><strong><em>-una necesidad para la indecisión<br />del útero no grávido-</em></strong>Como en los días de las inundaciones<br />será su olvido una sábana blanca.<br />Una coraza para la eternidad.<br /><br /><br /><br />XIII<br /><br />Al latir de la lluvia<br />con un temblor de llanto<br />nacen tibias estrellas sobre los humedales <br /><br /><br />Pero el agua en la tierra<br />se desliza<br />por el desfiladero de ese tiempo<br />que conduce a la liturgia de las catedrales.<br /><strong><em>-Al eco tembloroso<br />de las oscuras oquedades del destino-</em></strong><br />Al rito extinto de la transparencia.<br /><br />Como en este misterio de la arquitectura<br />busco en las fuentes el motivo<br />para la indagación de toda epifanía.<br /><strong><em>-Recelosa,<br />salgo al instante de la temeridad-</em></strong><br /><br />XVIII<br /><br />A la arena<br />la tormenta ha traído guijarros corroídos,<br />delantales de niña y cadáveres<br />de pájaros extintos<br /><strong><em>(oscuros sedimentos de civilización)</em></strong> :<br />el dolor de la plétora imprevista,<br />los deshechos del tiempo de bonanza<br />como presagio inútil<br />hacia el hallazgo de mi resignación.<br /><br />XXI<br /><br />La correría ociosa de los manantiales<br />no se estanca en los puentes<br />ni en la ambición del bosque.<br />Con el murmullo de la desolación<br />una serpiente blanca<br />corre el paisaje<br />como una vena o llanto.<br /><strong><em>-Es el tiempo que fluye como esa indecisión<br />de los desesperados-</em></strong><br />Para la ceremonia de mi angustia<br />su luz brilla en la noche<br />como en un mirlo negro.<br /><br />XXX<br /><br />Después el tiempo cruje como un armario viejo.<br />Con la temeridad de las solemnidades<br />surgen grutas en grietas imposibles<br />en el grito de la celebración.<br /><br />Porque es el tiempo un tronco deshojado<br />del árbol de la vida,<br />un alarde infecundo que se adentra<br />en esa impunidad de lo imprevisto.<br />Un toro con la sangre vertida<br />sobre los arenales de un imposible ruedo<br />que lidian los presagios.<br />Una oración prendida en sus cantiles<br />que destila perdón,<br />misericordia,<br />o llanto.<br /><br /><strong><em>También el hombre necesita piedad.</em></strong><br /><br />Venezia</strong></em><br /><br /></td></tr></table></center>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-424861584795911549.post-35976481311419512372008-07-02T00:42:00.051+00:002012-03-14T14:39:01.754+00:00Oración para una madre<br><br><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhISsGn_gVK23iXv6J1KbZx14GrPkcfsdDuWsQyo5fnfqebP1HeWgBLDZjmCwpoemE1TczKkPKKIjpep8LuZLI3KuX2wNi1AvzMBfcQxYWROaiIqkTaVeXPzew9m-9pfblbtrL5mCaP0yMd/s1600-h/velas%5B1%5D.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5230669308922822274" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhISsGn_gVK23iXv6J1KbZx14GrPkcfsdDuWsQyo5fnfqebP1HeWgBLDZjmCwpoemE1TczKkPKKIjpep8LuZLI3KuX2wNi1AvzMBfcQxYWROaiIqkTaVeXPzew9m-9pfblbtrL5mCaP0yMd/s320/velas%5B1%5D.jpg" border="0" /></a><br /><center><table><tr><td align="left"><br /><em><strong>Gracias diosa mía, por sentirte.<br />Gracias por no haberme creado como a los demás:<br />insensibles, tozudos, ostentosos asexuados<br />e ignorantes como perros.<br /><br />Gracias por haberme formado<br />a tu imagen y semejanza.<br />Odio a Wolfe y a Carver<br />madre, lo juro.<br />seguí tus enseñanzas.<br />Las seguí, lo juro<br />odio a Wolfe y a Bukowski.<br />Por qué me rechazas entonces,<br />madre.<br /><br /><br />Madre, te amo.<br />Te amo, madre.<br /><br />Ya somos una muchedumbre.<br />¡Me cuesta tanto olvidarte¡<br />“Allo, allo maman, bobo,<br />maman comment tu m´a fait j´suis pas belle »*<br /><br />Madre, viví en Clitemnestra<br />y ahora soy Orestes, madre.<br /><br />No puedo olvidarte,<br />olvidé quien soy,<br />Madre, por qué me creaste así.<br /><br />Somos muchedumbre<br />los paridos por tu útero bendecido.<br /> <br />Madre, soy así.<br /><br />Lo intento, madre.<br /><br />¡Pero me cuesta tanto olvidarte¡<br /><br /><br />Venezia Lesseps</strong></em><br /><br /></td></tr></table></center>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-424861584795911549.post-20478058542151638592008-06-21T23:26:00.008+00:002012-03-14T14:40:07.334+00:00Ardua noche<br><br><center><OBJECT class=BLOG_video_class id=BLOG_video-6660cc1053b1c67a height=266 width=320 contentId="6660cc1053b1c67a"></OBJECT><br /><br /><br /><em>Felipe Fuentes García</em><br /><br /></center>Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-424861584795911549.post-40871813399364786052008-02-25T01:35:00.012+00:002012-03-14T14:43:32.683+00:00...et si tu n'existais pas...<br><br><center><iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.blogger.com/video.g?token=AD6v5dyQfMomdDqrQoybffRf-YE9liBRS9D3-wZSXE7hy4CjfVKWGlrWrGPlnMamJQZc89zM3fOcIPXQ7lsSfEmimw' class='b-hbp-video b-uploaded' frameborder='0'></iframe></center><br /><br /><center><table><tr><td align="left"><br /><br />Et si tu n'existais pas, <br />dis-moi pourquoi j'existerais. <br />Pour traîner dans un monde sans toi <br />sans espoir et sans regret? <br />Et si tu n'existais pas, <br />j'essaierais d'inventer l'amour, <br />comme un peintre qui voit sous ses doigts <br />naître les couleurs du jour <br />et qui n'en revient pas. <br />Et si tu n'existais pas, <br />dis-moi pour qui j'existerais. <br />Des passantes endormies <br />dans mes bras que je n'aimerais jamais ? <br />Et si tu n'existais pas, <br />je ne serais qu'un point de plus <br />dans ce monde qui vient et qui va, <br />je me sentirais perdu, <br />j'aurais besoin de toi. <br />Et si tu n'existais pas, <br />dis-moi comment j'existerais. <br />Je pourrais faire semblant d'être moi <br />mais je ne serais pas vrai. <br />Et si tu n'existais pas, <br />je crois que je l'aurais trouvé, <br />le secret de la vie, <br />le pourquoi, <br />simplement pour te créer <br />et pour te regarder.<br /><br />Joe Dassin<br /></td></tr> </table> </center>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-424861584795911549.post-10411234218264554202008-01-23T19:08:00.004+00:002012-03-14T14:45:17.248+00:00Fábula del caballo alado.<br><br><center><table><tr><td align="left"><br /><br /><span style="font-size:85%;"><em>Dedicado a la niña Marie Auchamp</em></span><br /><span style="font-size:85%;">“Dicen que murió un caballo…” </span><br /><span style="font-size:85%;">Blanca Andreu.</span><br /><span style="font-size:85%;"></span><br /><br /><em><span style="font-size:100%;">No conoció jinete.</span></em><br /><br /><em><span style="font-size:100%;">Cuentan que nunca supo volver a sus rehalas</span></em><br /><em><span style="font-size:100%;">y que sentía pánico en las furtivas salas</span></em><br /><em><span style="font-size:100%;">de la noche y el viento ondulaba sus crines</span></em><br /><em><span style="font-size:100%;">cuando en la amanecida rugían los clarines</span></em><br /><em><span style="font-size:100%;">del viento y la tormenta. Que era como un juglar,</span></em><br /><em><span style="font-size:100%;">y que había brotado desde el fondo del mar</span></em><br /><em><span style="font-size:100%;">y en las noches de mayo llenaba los bajíos </span></em><br /><em><span style="font-size:100%;">para bañar su cuerpo en los mares vacíos</span></em><br /><em><span style="font-size:100%;">de la noche y su cuerpo era dorado y blando,</span></em><br /><em><span style="font-size:100%;">eran su hermosa testa y sus crines volando</span></em><br /><em><span style="font-size:100%;">como una estatua clásica, como estampa latina</span></em><br /><em><span style="font-size:100%;">una estatua de armiño de una blancura equina</span></em><br /><em><span style="font-size:100%;">y dulce. </span></em><br /><em><span style="font-size:100%;"></span></em><br /><em><span style="font-size:100%;">Y que a veces bebía de las fuentes</span></em><br /><em><span style="font-size:100%;">en los meses de mayo un fuerte vino verde</span></em><br /><em><span style="font-size:100%;">y oscuro como sangre verde. Y caminaba</span></em><br /><em><span style="font-size:100%;">por los acantilados para encontrar el mar.</span></em><br /><br /><em><span style="font-size:100%;">Y que aprendió a volar. </span></em><br /><em><span style="font-size:100%;">Dicen que tuvo alas</span></em><br /><em><span style="font-size:100%;">una vez, que batía, el viento con sus alas</span></em><br /><em><span style="font-size:100%;">nocturnas y secaba con sus ojos de fuego</span></em><br /><em><span style="font-size:100%;">-negros sus ojos en los que transitaba un ruego-</span></em><br /><em><span style="font-size:100%;">toda su lágrima en las noches de luna llena.<br />Gemía soledades enhebradas de penas</span></em><br /><em><span style="font-size:100%;">y en las noches de viento rojo y bronco llevaba </span></em><br /><em><span style="font-size:100%;">sus gemidos al viento porque solo añoraba</span></em><br /><em><span style="font-size:100%;">la vida, y perseguía regresar a su hogar.</span></em><br /><em><span style="font-size:100%;">Y con sus alas blancas atravesaba el mar </span></em><br /><em><span style="font-size:100%;">de los álamos, muy por encima de los bosques</span></em><br /><em><span style="font-size:100%;">más allá del añil. </span></em><br /><br /><em><span style="font-size:100%;">Y en la plata del cielo sufría su infortunio</span></em><br /><em><span style="font-size:100%;">cuando la luna oculta llora su plenilunio.</span></em><br /><em><span style="font-size:100%;">Y una noche de Abril ya no lo vieron más.</span></em><br /><br /><em><span style="font-size:100%;">Y dicen que quizás</span></em><br /><em><span style="font-size:100%;">en su crines blanquísimas hoy lucen las estrellas</span></em><br /><em><span style="font-size:100%;">salpicadas y tibias y que dejó su estela </span></em><br /><em><span style="font-size:100%;">de polvo nacarado en la tierra, al ocaso</span></em><br /><em><span style="font-size:100%;">-blanquísimo su cuerpo como alma de pegaso- </span></em><br /><em><span style="font-size:100%;">en las noches de abril</span></em><br /><em><span style="font-size:100%;">brillando sobre el mar.</span></em><br /><br /><em><span style="font-size:100%;"><br />Venezia 2005</span></em><br /></td></tr></table></center>Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-424861584795911549.post-5950956523769360202007-06-17T23:57:00.010+00:002012-03-14T14:53:39.454+00:00Mírame viajero<br><br><center><a href="http://www.uk.digiserve.com/mentor/marbles/IMG0094b.jpg"><img style="WIDTH: 350px; CURSOR: hand" alt="" src="http://www.uk.digiserve.com/mentor/marbles/IMG0094b.jpg" border="0" width="350" height="176" /></a><br /><table><tr><td align="left"><br /><br /><em><blockquote>“Soles distintos te adoraron,<br />maduraron tu piel,<br />fueron dejando<br />seco tu corazón”.<br /><br />José Hierro </blockquote></em><br /><br /><br /><em><strong>Mírame viajero:<br />se deshizo mi clámide<br />y mi túnica yace en la ceniza.<br />Por mi bosque de cedros han cruzado los siglos<br />y descansan palomas en mi hombro.<br /><br />Mas<br />mi desnudez te dice que un día yo viví<br />y que fueron mis sueños los de un ángel.<br /><br />Caminante,<br />apiádate de mí,<br />recórreme en mis ruinas de arenisca,<br />pisa sobre la hierba mi dorado cabello<br />y a la sombra del bosque<br />-si arden fuegos azules todavía-<br />recuérdame que un día<br />tuve sueños.<br />Me olvidaron los hombres<br />y ahora<br />sobre el mármol de mi corazón<br />las aves se disputan mi piel,<br />deshacen mi armadura.<br /><br />Acércate<br />a la obsidiana de mis labios,<br />no temas, no hay distancias aquí<br />más allá de la bruma de mis ojos, cegados<br />por el río de fuego de un llanto inmemorial.<br /><br />Viajero, si no puedo ser tú,<br />mírame con piedad<br />y dile a este silencio<br />que me siento cansada de estar muerta.<br /><br /><br /><br />Venezia Lesseps</strong></em><br /></td></tr></table></center>Unknownnoreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-424861584795911549.post-45559659041863580602007-06-07T16:01:00.024+00:002012-03-14T19:46:46.180+00:00Un peldaño tras otro<br><br><center><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSL8NNczOg1yb643UuR5OYJJZEnVd5jdy7785Auy1NelhpexRy6PAWazk_PFIOcGORLz3C3332py1KkJwUmrlQTH0vefeWKUf0Sz8Ghra2f_2nushl_7X9mbvBxqs_XOlJq_vlHAWqGsQB/s1600-h/Rainy_Days_by_doorstopPhotos%5B1%5D.jpg"><img style="cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSL8NNczOg1yb643UuR5OYJJZEnVd5jdy7785Auy1NelhpexRy6PAWazk_PFIOcGORLz3C3332py1KkJwUmrlQTH0vefeWKUf0Sz8Ghra2f_2nushl_7X9mbvBxqs_XOlJq_vlHAWqGsQB/s320/Rainy_Days_by_doorstopPhotos%5B1%5D.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5230672346010950146" /></a></center><center><table><tr><td align="left"><em><span style="color:#ccffff;"><span style="font-size:85%;"><span style="color:#000000;"></span></span></span><strong>Un peldaño tras otro<br />la luz desciende lentamente<br />por la alta balaustrada de la tarde:<br />vienes a mí como un corcel cautivo<br /><br />como un corcel al viento de la tarde<br />vienes, como un mágico cántico<br />coronando el perfume de las flores silvestres<br />y de las madreselvas.<br /><br />Y yo, que espero en la nostalgia espesa<br />de mi cuarto burgués: sobre un jarrón<br />de flores marchitadas la marina del fondo,<br /><br />el canapé de raso, la ventana entreabierta<br />que mira a la bulevar y mis recuerdos<br />enredados entre papel y versos … y un teléfono sordo.</strong></em><strong><br /><em></em><br /><em></em><br /><em></em><br /><em>Venezia</em></strong></td></tr></table></center>Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-424861584795911549.post-55820413965117437492007-06-07T16:01:00.018+00:002012-03-14T14:28:27.849+00:00El "vínculo" y la epistemología de la erótica<br /> <br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_HxtCnpzT-WzXBFBgxYH1ZBVb43GyI4vxdf2CAEwF-VSMycX9QeJ0aKC1aDVI8IZLj3BgGYlnKmaWrYaHhokZd4HqW5HnC3GVl_9u_6bkRw0BzFXH-c4X6cxBQjgFAGZKLq7JPIilRZZX/s1600-h/405073945_7fe2c4a57c_o%5B1%5D.jpg"><img style="MARGIN: 0px 32px 10px 0px; float: left;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_HxtCnpzT-WzXBFBgxYH1ZBVb43GyI4vxdf2CAEwF-VSMycX9QeJ0aKC1aDVI8IZLj3BgGYlnKmaWrYaHhokZd4HqW5HnC3GVl_9u_6bkRw0BzFXH-c4X6cxBQjgFAGZKLq7JPIilRZZX/s320/405073945_7fe2c4a57c_o%5B1%5D.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5230678314224751682" hspace="10"/></a>Querida amiga: <div align="justify">Aunque con algo de retraso, contesto a tu amable carta. </div><div align="justify"></div><div align="justify">Al hilo de los acontecimientos y parafraseando a Giacomo da Philippo, que últimamente está prácticamente “missing” tengo que decirte, que para llegar lejos en cualquier actividad humana…esto es lo que en el siglo XV aconsejaba Niccolò di Bernardi dei Machiavelli: <em>…”cuando se trata…de juzgar el interior de los hombres”… “lo que importa es allanar todas las dificultades para mantener la autoridad; y los medios, sean los que fueren, parecerán siempre honrosos y no faltará quien los alabe. Este mundo se compone de vulgo, el cual se lleva de la apariencia, y sólo atiende al éxito” y “el corto número de los que tienen un ingenio perspicaz no declara lo que percibe”<br /></em> Conocido aquí, y me refiero a España, más y mejor como Nicolás Maquiavelo que por su propia onomástica italiana, Machiavelli dedicó “El Príncipe” al duque Lorenzo de Urbino, como correspondía a aquella época cuajada de lameplatos o cepillatrajes y mecenas de pacotilla o mecenazgos de alcurnia que también los hubo. Sin embargo Maquiavelo, aparentemente bien conocido por los lectores del presente, ha sido tratado por la historia como un intrigante molesto para el poder, al que de alguna manera pervierte o descompone. Hoy por hoy la pregunta pertinente sería .¿Es realmente Maquiavelo un escritor renacentista conocido más allá de la anécdota?... o ¡tal vez el uso coloquial del adjetivo <em>"maquiávelico"</em> y el sustantivo <em>"maquiavelismo"</em> han terminado por destruir de alguna manera la verdadera esencia de su pensamiento!Claro que llegados al día de hoy, para el lector impenitente, no es lo mismo conocer a Maquiavelo pongo por caso, a través de la pluma y la sensibilidad poética de la aragonesa Magdalena Losada y sus <em>“Criaturas Saturnianas”</em> que por el <em>“breve”</em> que el Santo Oficio Romano dedicó a nuestro autor en 1559. </div><div align="justify"> Y es que por lo demás, el bueno de Maquiavelo, a fuer de un buen heterodoxo, fue un notable y seductor poeta que escribió poemas que escandalizaron a media Italia, haciendo a través de sus "coloquiales" versos, "inocentes" propuestas a las pacatas damas florentinas de la época. ¡Vamos, supuestamente y salvando las oportunas diferencias, algo así como un conspicuo representante del <em>“neorrealismo”, "sucismo" o “realismo sucio”</em> del siglo XVI a lo Raymond Carver!... Nada que ver, por supuesto, con el “realismo sucio” patrio y sus más notables cultivadores, el señor Roger Wolfe y el señor Karmelo Iribarren.<br /> Me dirás que se me ve como muy “out” con estas opiniones…¡y que como que nó!. Pero mujer, tú sabes que yo siempre busco la pertinencia a machamartillo –incluso a veces a contrapelo- y procuro no perderme por los vericuetos de la estética, y lo de las “margaritas” y lo de las “preceptivas” y demás “solfas”al uso, así que te pido mil perdones y ya veré de ser menos clásica y más literaria en otra ocasión.<br /> Creo querida, que Maquiavelo se refería obviamente al “poder político” pero presumo que su “Principe”, al día de hoy retrata mejor al trepa de oficina de "funcionariado", conocido como chupatintas, pelotas, robasillas o cuelgamedallas, que al doliente político de turno (advierto que esto es sólo un ejemplo para standarizar). Y al plumilla y a toda esa laya de asimilados de todo pelaje que pululan por doquier, también. Y al decir doquier, quiero decir donde quiera (para los avisados). Y cuando Maquiavelo refiere: <em>“…este mundo se compone de vulgo… y sólo atiende al éxito…” </em>añado yo: -al aparente éxito de este mundo de prisa y dorado cuché y cartoné, o sea, al éxito espurio y torpe de algún mandamás de lo que sea, que el caso es “mandar”, aunque ese/a mandamás se vea más bien venido a menos, si es que alguna vez lo estuvo a más- </div><div align="justify"> Y es que ahora se reclama que la desmedida afición o apego a esa dorada virtud, la del poder, termina convirtiéndose frecuentemente en un desorden interno más cercano a la epistemología de “la erótica” (y perdona que me ponga trascendente ahora, aunque lo del sexo sea intrascendente) que al de la exuberante emotividad de la soberbia o de la avaricia, que de todo hay. Nota, querida, que no hago mención de su calidad ética o moral, es decir, no los añado al repleto registro de pecados capitales, ni virtudes teologales de la cosa, sino únicamente a la nómina de pésimas cualidades humanas. La tan manida frase: “la erótica del poder”, obtiene entonces todo el rédito de su tan traído y llevado significado. Pues eso amiga. Yo creo que el “tocar poder” tiene todos los aditamentos no digo ya de un buen reclamo erótico, que sí; y si yo fuera más moderna diría que de un “buen orgasmo” porque por si no lo habías sospechado ya desde el principio, te advierto que me estoy refiriendo al “poder real”, sin especificar sexos... (O como se dice ahora "géneros" tratando deliberadamente de confundir la genitalidad con la gramática) </div><div align="justify"> Claro que una no es nada original, que eso ya lo sabes tú y no es necesario que me lo recuerdes, maja, y esta idea de que el poder está más cercano a la erótica y al erotismo que a cualquier otra emoción humana ya entre otros lo postuló (perdona el verbazo) nada menos que el anatematizado Giordano Bruno -otro heterodoxo- (¡anatema sit!...o como se decía entonces "¡permita dios que se le caigan los ojos!"). Tratándose de Renacimiento, -y otras cosas- no hay como los italianos, querida. O eso dicen.<br /> Pues es el caso que G. Bruno, en su <em>“de Vinculis in genere”</em> (laxamente traducido por “de los Vínculos en general”) dice que el desmedido afán de liderazgo, que no deja de ser sino una perversión del poder, es eso -ni más ni menos; un sustituto del placer erótico- ¡Vamos, pura feromona, que fuerte!Te lo aclaro: Le Bon ya lo sospechaba cuando escribió “Psicología de las masas” y Freud “Psicología de las masas y análisis del yo” pero G. Bruno da las pautas para el manejo o manipulación (vínculum) eficaz del grupo humano quinientos años antes de que teorizaran estos escritores. ¡Qué puntazo, amiga!Esto dice el profesor Culianu de la filosofía de G. Bruno<em>:…” El hombre creado por la naturaleza como un ser que "desea" e intenta hallar satisfacción y completitud fuera de sí mismo, está en el centro de la obra de Giordano Bruno. El deseo humano es de naturaleza conectiva, busca la unión, es por lo tanto primariamente erótico -en el significado más espiritual y abarcador de la palabra- y puede abarcar tanto los elementos instintivos como las contemplaciones místicas”…</em></div><div align="justify"> La idea bruniana postula el crear la ilusión en la masa o grupo, de que el líder ofrece total y desinteresadamente la <em>“unicuique suum”</em> de Justiniano, o sea “lo que a él le corresponde, lo que merece”. (O como diría un castizo…” ¡lo que me corresponda, porque yo lo valgo!”) difícil y sutil operación que requiere conectar -o aparentar conectar- con los deseos del manipulado y “vincularlo” al grupo. Esta ilusión debe ser perfecta. La devoción por el líder (devotio magistri) debe resultar -o aparentar ser- individualmente placentera y gratificante para el devoto.<br /> Y sigue comentando Giordano Bruno en su “de Vinculis in genere”:<em>«Todos los afectos y “vínculos de la voluntad” se reducen y se refieren a dos: la repugnancia y el deseo, o el odio y el amor. Sin embargo, el odio se reduce él mismo al amor, y por ello resulta que el único vínculo de voluntad es el eros. Está demostrado que todos los otros afectos que una persona puede sentir sólo son, tanto formalmente como fundamental y originalmente, amor. Por ejemplo, la envidia es amor de alguien por sí mismo, y no soporta ni la superioridad ni la igualdad del otro; el mismo principio se aplica a la emulación. La indignación es amor por la virtud [ ... ]; el pudor y el miedo… no son más que amor por la honestidad y por lo que da miedo” y lo mismo “se puede decir…para los otros afectos” </em></div><div align="justify"> Querida amiga. </div><div align="justify"></div><div align="justify"> Finalizo. ¡Que más decirte! Que espero haberte ayudado en esa tu interminable y creo que inútil búsqueda de “lo absoluto” – o como tu dices, de La Verdad-. Visto lo visto, querida, y después de todo lo dicho, lo que creo es que la libertad individual, no es un don gratuito, es un privilegio de una inteligencia superior. Estoy segura que tú y yo seguiremos tan asilvestradas e indómitas como el “correcaminos” o el "martínpescador". La libertad y la imaginación al poder, ¿no era ese grito… amiga? De todos modos, y coincido contigo, tengo la absoluta seguridad de que tanto Maquievelo como Bruno inventaron sus repectivas fórmulas para el "poder-poder" nada que ver con su aplicación a las "actuales chapuzas de poca monta" Dejemos en paz la filosofía del “tottus tuus” y otro día discutiremos de la esencia íntima del “tottum revolutum”…si llega a merecer la pena, claro.</div><div align="justify"></div><div align="justify">Un abrazo y hasta la próxima.</div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify">Venezia Lesseps</div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"><span style="font-size:78%;">Nota. Foto del encabezamiento: Giordano Bruno</span></div>Unknownnoreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-424861584795911549.post-8219955452456477452007-05-28T22:03:00.005+00:002012-03-14T19:47:20.563+00:00Metamorfosis<center><br><br><a href="http://www.cruzblanca.org/hermanoleon/byn/rc/sim1luz09.GIF"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://www.cruzblanca.org/hermanoleon/byn/rc/sim1luz09.GIF" border="0" /></a><br /><table><tr><td align="left"><br /><div><em><strong>Sabes:<br />me gusta el negro porque es como<br />el nacer de la luz pluma de mirlo,<br />como la estilizada<br />liturgia de una cuarentena medieval.<br /><br />“Amor, te quedaba tan bien cantar,<br />cantar<br />en la polifonía de las horas<br />mientras que mi mirada<br />estudiaba la piel de tus zapatos”<br /><br />Me gusta el negro, amor,<br />el color ciego<br />de la noche ceñida como luz de crisálida<br />porque es como la luz de abajo a arriba<br />como la luz envés de mediodía<br />que pregunta hasta el cuándo<br />de una resurrección.<br />¡Pero que importa<br />martirizar nuestras sentidos<br />si los abrazos son tan frágiles<br />como alones de tórtola!<br /><br />Y el negro de la escala musical<br />que sostiene clavado al pentagrama<br />las alas de los cuervos<br />en su vuelo nocturno de deseo<br />lascivo me gusta amor<br />y el elegante techo de la Royal Ascot:<br />y olvidarme de ti.</strong></em><br /><br /><br /><em><strong>Venezia </strong></em></div><br /><br /></td></tr></table></center>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-424861584795911549.post-672241794927521312007-05-17T01:08:00.005+00:002012-03-14T19:48:12.737+00:00Nefelibata<br><br><center><br /><table><tr><td align="left"><br /><br /><span style="font-size:75;color:white;"><strong><em>“…esas flores, pedazos de tu cuerpo…”<br />Ana Rossetti<br /><br /></em></strong></span><strong><em><span style="font-size:100%;">Con la pureza de un hexámetro jónico<br />con la épica pureza<br />de un hexámetro, llegaste así:<br />la alcoba perfumada, olor a sándalo<br />del Yemen, de perfumes orientales<br />henchido, con el dulce aroma de tu<br />cuerpo, con un olor a madreselva<br />salvaje<br />y almizclada.<br /><br />Y en tu torso, -luz ébano de Nubia-,<br />como esplendente ébano de Nubia<br />una saeta en el envés de un arco<br />cóncavo y tenso<br />tu torso<br />como ábside<br />de una noche oriental<br /><br /><br />Y los pedipalpos de la araña del techo<br />destellando en mis ojos su venero<br />de luz.<br /><br /><br />Venezia</span></em></strong><br /><br /></td></tr></table></center>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-424861584795911549.post-53674149261488643772007-05-13T02:58:00.003+00:002008-05-11T21:13:42.143+00:00El frio sol...<a href="http://elincreiblereinomenguante.blogspirit.com/images/medium_catedral.jpg"><img style="WIDTH: 320px; CURSOR: hand" alt="" src="http://elincreiblereinomenguante.blogspirit.com/images/medium_catedral.jpg" border="0" /></a><br /><br /><br /><strong><em>El frío sol sobre la nieve blanda<br />redime esa apatía de la tarde<br />en que la vida en la ciudad se apaga.<br />Corta la brisa, como una sierra eléctrica.<br /><br />Pasan las luces del tranvía. Pasan<br />gorriones como enjambres de mosquitos<br />en dirección al sur. La noche clama<br />en grados Fahrenheit.<br /><br />Me acojo a tu silueta por el talle<br />en la dulzura, felpa, de tu abrigo<br />y siento la ternura de tu guante<br /><br />que traspasa mi guante<br />y hablamos del calor de una tibia terraza<br />en los mares del sur: la bañera de casa.</em></strong>Unknownnoreply@blogger.com2